Он в белом гробике своем
Лежал, усыпанный цветами;
Деревья тихо под окном
Качали темными ветвями.
На крепко сомкнутых губах
Улыбка кроткая застыла,
И что-то радостное было
В его младенческих чертах.
Казалось, спал он и видений
К нему нисходит светлый рой,
А не сразил своей косой
Ребенка мрачный смерти гений.
С глазами, красными от слез,
Бледна, исполнена печали,
Склонилась мать над ним. Вопрос
Уста дрожащие шептали:
"Зачем родился ты на свет,
Когда лишь ранняя могила
Тебя ждала? Какая сила
"
Напрасно! На вопросы наши
Не даст ответа рок - он нем;
Но лучше, верь мне, лучше тем,
Кто лишь коснулся жизни чаши.
Младенец твой! Не спросит он,
Изнемогая в битве трудной,
Путем тернистым изъязвлен:
"Зачем на свет я был рожден?"
<1871>
"Он в белом гробике своем...". Впервые - "Беседа", 1871, No 7, стр. 273, под заглавием "Вопрос". Печ. по С. 87, стр. 155.